Non se ne esce facilmente. Da qualcosa a poco a niente. Il rocchetto sfila e si assottiglia, il filo finisce. La barca affonda. E anche se sappiamo nuotare, l’acqua è fredda. Ci hanno rubato giorni a venire, dov’è finito il ladro? Scomparso col tempo, dietro una nuvola di fumo spesso. Possiamo prendere a schiaffi l’aria? Lasciamo perdere in quel momento, ma ce ne rammarichiamo subito dopo, perché comunque lo avremmo fatto, prendere a schiaffi il fumo e a cazzotti il vento. Tutto da rifare. Ogni giorno. Costruire e distruggere la casa dell’anima, iniziando ottimisti la giornata e finendola a pezzi. Oggi siamo incazzati, non c’è pazienza per nessuno: morisse di fame la mendicante nel sottopassaggio della stazione, si impiccasse il lavavetri, si suicidassero pure tutti i depressi del mondo, così non rompono più le palle. Arrivasse pure il default, l’ultimo avviso, la catastrofe annunciata: nulla ci scuote. Si uccidessero di festini i vip, soffocassero pure di polvere inalata, si lasciassero spolpare fino all’osso tutte le escort in giro. Si pestassero fino a dissanguarsi tutti gli esaltati in azione. Siamo definitivamente seduti sul nostro io. Eppure, basterebbe alzarsi in piedi per scorgere un ‘noi’. Naufraghi pigri sulla sabbia non andiamo oltre, moriamo di sete seduti dietro una duna, a venti metri da un fiume freschissimo di acqua pulita che scorre proprio per noi. Torto
